Nascono,

dal nulla,

dalla punta dei tetti,

dal fumo dei camini accesi.

Nascono

e rimangono sospese

per giorni e giorni.

Vagano incessanti,

tormentando i sonni

vibrando nell'aria.

Nascono,

da un soffio,

dalla brezza di maggio,

da un temporale d'estate.

Nascono e non escono.

Restano in bilico

tra la culla della mente,

la carta e l'inchiostro.

Passeggiano avanti e indietro

per le strade dell'anima.

Parole che si mischiano,

si intrecciano,

cambiano di posto,

si eclissano

nei meandri reconditi,

nel profondo.

Giocano, si nascondono,

lanciano sassi

infrangono vetri.

E poi,

un giorno,

all'improvviso,

fiumi in piena,

fluiscono leggere,

facili, potenti.

Scorrono

nitide e marcate,

alcune gaie

altre imbronciate,

portando con loro

dolore noia inquietudine

in grumi di sangue denso.

Nascono, escono, giocano

e su un foglio muoiono

le poesie

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