Aspettavi il treno delle otto,

chiusa in un cappotto grigio.

I tuoi occhi erano di uno strano ceruleo

e i capelli biondi nascosti da un cappellino

stile anni trenta.

Al collo portavi una sciarpa

e i suoi colori,

per un istante,

hanno portato alla memoria

luoghi magici che vedevo solo nei sogni,

da bambino.

C'era la nebbia quel mattino.

Mi guardavi distratta

e, di tanto in tanto,

spostavi lo sguardo

dalla punta dei tuoi stivali di pelle

alla punta dei miei mocassini marroni.

Sentivo il rumore delle onde in lontananza,

potevo immaginare l'odore

del mare in tempesta.

Arrivò il treno,

il nostro treno.

E mentre salivo sul predellino

tirasti la manica della mia giacca.

Un sorriso di denti bianchissimi,

una fitta al mio povero cuore.

"Le maree sono più facili da dipingere

se vedi il sole specchiarsi ad un muro"

dicesti.

La scia del tuo profumo

si dissolse tra la folla.

La mia unica certezza

era che quel viaggio lo avrei fatto da solo.

Il mio unico tormento

l'essermi chiesto

per tutta la vita

cosa avessi voluto dire

e se mai,

un giorno,

avrei potuto capirlo.