Torneranno fredde piogge a bagnare la terra.

Coprià di nero il cielo, serrando le finestre.

Torneranno sere all'odore di flanella, di piumoni fino al mento.

 E tuoni nella notte a tremare i sogni.

Tornerà la voglia di cappotti, di sciarpe a nascondere i volti.

Tornerà novembre e il sapore del mosto a respirare l'aria.

Torneranno foglie da studenti ansiosi calpestate.

Tornerà il profumo di libri e di ricordi.

Tornerà la stagione dei morti.